李晨从公交车上跳下来，太阳正毒。
广州火车站广场像个巨大的铁锅，里面煮着人。
扛包的、拖箱的、抱孩子的、蹲在地上吃盒饭的，密密麻麻，一眼望不到边。
空气里全是汗味、煤味和某种说不清的焦躁。广播里的女声一遍遍报着车次，像从天上漏下来的经文，谁也没在听。
站在广场边上，先把地图折了塞进包里。
然后摘下眼镜，用衣角擦了擦。镜片上的灰一擦，世界清晰了，也更乱了。
北上的车集中在第三候车室。
挤过去，在候车室门口转了一圈，没有。
又绕到售票厅，排队的人从窗口排到门外，像一条条不会动的蛇，挨着人流往里看。没有。
广场西侧的广告牌下，躺着一片人。有的枕着蛇皮袋，有的靠着墙睡觉。一个一个地看，没有。
“妈的。”
李晨低低骂了一句。
太阳穴突突地跳，后背的汗已经湿透了衬衫，继续沿着广场边上的栏杆走，边走边看。
看每一个四十岁往上的男人，看每一个穿旧军装的人，看每一个独自坐着、脚边放着行李的人。
走到广场东边的公共厕所附近，停住了。
花坛边上，坐着个人。
灰白短发，黑红脸膛，一件洗得发白的灰衬衫，袖子卷到肘弯。
旧军裤，胶鞋。
脚边放着一个枣红色旧行李箱。旁边还放着一袋东西，鼓鼓囊囊的，像是吃的。那人没看任何人。
双手搁在膝盖上，背挺得直直的，像一个在等号令的兵。
“老周！”
李晨喊出声来。
那一声，穿过七八米的距离，穿过无数人的头顶，准准地落在那人耳朵里。
老周猛地抬头。
那张瘦脱了形的脸上，先是一愣，然后慢
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