玛丽在厨房煮面,锅里的水开了,白色的水汽往上冒,糊住了半扇窗。
李晨坐在客厅的垫子上,冰水喝了一半,杯子搁在腿边。闲着也是闲着,站起来走走。
客厅不大,摆着沙发、茶几、一张矮柜。
矮柜上放着录像机和几盒录像带。靠墙一个书架,四层,木头的,漆成深棕。
李晨走过去,站在书架前看。
第一层是画册,厚厚几本,翻开的那本印着油画,画的是静物,一个陶罐,几只苹果。
第二层是英文书,一排一排,书脊上的字看不太懂。
第三层是中文书,杂,散文、小说、历史,摆得不整齐,有的横着插,有的斜靠着。
手指在书脊上滑过去,走到最右边,停住了。
《百年孤独》。
加西亚·马尔克斯,封面上画着一个老头,胡子长,眼神看着远处。书翻得旧了,封面卷了角,书脊的漆磨掉一块。
“你也看这个?”
玛丽从厨房探出头看了一眼。
“看。”
“看完了?”
“没看完。”
玛丽把火关小,走出来,拿围裙擦了擦手。
“看了三回,三次都没看完。”
“为什么?”
“记不住名字。”
玛丽走到书架边上,把书抽出来翻了两页。
“奥雷里亚诺,何塞·阿尔卡蒂奥,奥雷里亚诺·何塞,阿尔卡蒂奥·何塞,还有一堆叫乌尔苏拉的。看着看着,人就串了。”
李晨笑了。
“这个确实。”
“我这个学美术的,比不上你们文科生。”
玛丽把书插回去。
“你们读这个,一读就是十遍八遍,每个人名背得清清楚楚,我读三章就乱了。”
“我改天写一本翠花版的《百
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