两片三片四五片。”
林胜利嘿嘿一笑，继续去念，手还背到身后去了，脸上的表情摆得那叫一个正经。
沈慕华听着听着，眉毛就拧起来了，嘴角却往上翘：“这什么打油诗？你也好意思念出来。”
“六片七片八九片。”
林胜利念完第三句，停住了，低头看她：“你觉得这诗怎么样？”
“不怎么样。”
沈慕华忍不住笑了，伸手接了一片雪花，看着它在掌心里化掉：
“要是这也算诗，那我也会。”
“一片两片三四片，五片六片七八片。”
“反正就往上加就是了。”
“你还真别说。”
林胜利把手从背后拿出来，往前走了两步，踩在雪地上咯吱咯吱响：“这诗还真不是你编的那种，它有名有姓，还是乾隆写的。”
“乾隆？清朝那个皇帝？”
沈慕华的手停在半空中，回头看他，脸上写满了不信：“乾隆写这玩意儿？”
“对，就是乾隆写的。”
林胜利笑呵呵的说道：“乾隆一辈子写了四万多首诗，四万多首，你想想那是什么概念。”
“四万多首？”
沈慕华放下手，跟在他后头走：“那他一天得写多少？”
“有人算过，从他会写字开始算，平均每天一首还多。”林胜利脸上的笑容似乎都已经快要憋不住了。
“可我怎么一首都没听过？”
沈慕华歪着脑袋看他，雪花落在她的帽檐上，白了一层。
“刚刚这个不就传了下来吗？”
“就这首数雪花的？”
沈慕华的表情一下子变得很微妙，然后忽然笑了：
“你是不是在逗我？四万首诗，就这首打油诗传下来了？那他写那么多干什么？”
“因为这首传下来，也不是因为
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